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| Você, o vovô e os sete netos. |
Hoje pela manhã, talvez eu
tivesse oito ou nove anos. Escutei sua voz. Ela veio vindo. O sol cor de rosa
entrava pelas telhas. Eu sabia como ele estava lá fora, mas eu queria dormir.
Mais um pouco. Veio o cheiro do café. O bater da caneca de alumínio. Você ria.
Não era só você. Era o riso da mãe. O riso do tio. O tio que cheirava a motor e
a poeira da estrada de terra. Da casa velha que não vivi. Hoje pela manhã,
quando abri os olhos. Era você. Tenho certeza.
Montevideo 27/09/2014
Um ano e dois meses
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